Judesca

I

La lluvia partió desde anoche, no supo tu risa caer en las sombras de mi cascada cuando rugías en los estertores. Supo, sí, tu vientre callar las ansias que yo conocía y que gasté hasta que se secó el patio de fumar, hasta que se terminaron las noches de los escapes y los subterfugios, hasta que las humedades surgieron de tu rostro y no de tu vientre y dejó de fluir tu sueño, para hacerse huída de sueños. Lo cierto, es que desperté sin la lluvia que fuiste en mis sábanas.

II

Ya no soportaba tus eufemismos, ese afán terco de explicarlo todo con tus palabras sinsentido, esa risa sardónica de tus ojos cuando te lloraba la falta de comida en el refrigerador ruidoso. Mejor salgo a buscarme una vida de verdad, te escribo esta nota, pero no quiero decirte nada, no quiero seguir explicándote cuán importante es la seguridad de un hombre que sea tal para pagar las deudas. Me llevo mis palabras y este papel inservible. Lo cierto es que no me conociste nunca, lo cierto es que no tolero más esta vida contigo.

Jonatan Gamboa

Y detestaba tanto a los lectores de literatura fácil, la que viene en un par de renglones, que seguía escribiéndoles para burlarse de ellos cuando lo leyeran.

Jonatan Gamboa

Mis bits te dieron la vida, lector oculto, porque lees sin mostrar tus rostros trimegistros y tú me haces ser al nombrarme en donde no existo; en tu vida más inocua que yo, en tus juicios válidos, pero injustos; porque hay hisperespacio y juicios de valor. Yo no soy, me trazó un otro igual de inexistente que tú, me esculpió en teclas y me dejó a la vista de tus deseos; y me deseaste, y me tuviste, y me hiciste tuyo; aunque luego regreses para deplorarme como deploras tus fracasos de ayer, para adularme como adulas tus sueños de mañana. Así me haces ser, aunque calles y nunca pulses o comentes para que otros sepan. Aunque lo niegues, entré por tus pupilas a tu existencia y te hice ser otro que no eras. Heme aquí, tuyo, y tú eres tan poco, vales tan poco. Si de verdad fueras mejor que yo, no me leerías.

Jonatan Gamboa

Esa imagen de su intimidad ya era de todos y navegaba por el mundo como si no hubiera existido ese momento de dos soledades unidas.

Jonatan Gamboa

Mientras la veía, soñó un momento con enamorarse de ella, con invitarla a salir, con un beso. De pronto recordó a la mujer que sin quererlo se negaba a irse, y la imaginó acusándolo otra vez de infidelidades y gritando al mundo que él era suyo y de nadie más. Pensó en la sonrisa de calma de la mujer que le negó el amor y supo que tendría un discurso ensayado de felicitaciones por rehacer su vida: “ya te hacía falta, es buena chica”, le diría. Recordó la mirada de aquella que quería amarlo y que le reprochaba a cada paso su frialdal y distancia, y supo, sin dudas, que escucharía su llanto tras la bocina. Desistió y siguió solo como desde hace ya tantos años, impedido de enamorarse de nuevo.

Jonatan Gamboa

Ella necesitaba estar sola para estar bien, él necesitaba estar con alguien para estar bien. Él en soledad, ella en compañía, él sin buscar, ella encontrándolo. Y sus vidas confluían una y otra vez en el marasmo de contradicciones que los llevo al terrible e inevitable encuentro. Ella se escondió, el se asomó, y nunca fueron pares en las contricciones de sus vientres y las vísceras asomaban a cada paso, y las lágrimas no encontraban asiento, así que simplemente caminaron sin saberse en el otro, pero allí estaban.

Jonatan Gamboa

Él sabía que era un excelente amante, no necesitaba preguntárselo a la compañera de cama o inquirirle sobre satisfacciones, simplemente lo sabía porque lo había visto en el rostro de cada una de sus pocas parejas, porque había sentido cómo de forma casi infalible, los dedos de ellas le gritaban con yemas desgarradoras su placer y había sentido con precisión matemática cómo se humedecían sus espaldas bajas casi sin excepción. No le interesaba compararse, ni en tamaño, ni en técnica, ni en intensidad, evitaba participar en las conversaciones de presunción y nunca contaba hazañas eróticas. Tampoco se enorgullecía o se vanagloriaba, no buscaba reforzarlo de una cama a otra, sólo se sabía un excelente amante. Esa certeza le servía únicamente para descansar las mejillas cuando recordaba con tristeza, que nunca había amado.

Jonatan Gamboa

El horror en cada acto tuyo me lasceraba, como siempre, era insoportable descubrir las formas siempre nuevas que tenías para lastimarme, pero lo peor ocurrió cuando al despertar me encontré contigo.

Jonatan Gamboa

Te escribo sin que sepas, porque si supieras, quizá mentirías como tantas veces, entonces ardería nuevamente esto que guardo, para que me mate como me consume el tabaco en cada aspiración, para que me desgaste como me hace arder la grasa sin flora cada vez que degluto lo prohibido. Si llego a despertar a ese monstruoso ente, mi vida volverá a la muerte en la que me llenaban tus besos, mis noches se llenarán nuevamente de ilusiones húmedas por las que decidí perder el resto de la vida. Lo que se desborda, me oxida las miradas de paz que me he negado, pero me obliga a escribirte sin que sepas, con la esperanza de nunca verte de nuevo.

Jonatan Gamboa

¿Para qué insistir? Yo lo veía gritando una añoranza quieta en cada bit que subía a la Internet, lo leía sufrir llamando su atención, dando esa lástima que se exponenciaba por lo virtual, llenando de su pusilánime llanto las pocas almas que se regodeaban en risas y burlas, algunas mías, alejándose cada vez más de todo lo que pudo haber sido ser su vida, si hubiera dejado de lamerse inútilmente, como cualquier animal moribundo en el acotamiento de alguna carretera solitaria.

Allí lloraba, pero en las noches de fiesta fingía ser como nosotros, aún después de haber llenado de tweets y comentarios lastimeros nuestras bandejas y páginas de inicio, era ridículo verlo pavonearse por los bares como si fuera un ser social, yo me detenía a veces para escudriñar sus ojos y efectivamente se asomaban en ellos las venas de su tristeza. Todos callábamos y sólo algunos le dieron algún grado de importancia a sus dichos, nunca ante él, era tan insignificante, que sólo los voyeur como yo seguíamos con atención su trayectoria de pesadumbres.

Por eso supe que ella nunca respondía, nunca había un “Me gusta” o un retweet que lo nombrara y él seguía etiquetándola y llamándola, mientras ella seguía con su vida, como lo haría cualquiera. Ella se cruzó conmigo alguna vez y tras tres citas inútiles, él nunca salió al tema, a pesar de ser un “amigo” en común, mientras tanto, él sólo me daba pena, luego asco, luego lo olvidé y dejé de frecuentar sus perfiles y de notar sus sandeces que seguían apareciendo de vez en cuando tras ingresar mi contraseña.

Cuando se fue, ni siquiera lo noté, hasta que un día frente a una cerveza, una chica lo mencionó lamentando su ausencia, afirmando cuánto lo quería y que él nunca la notó, que era un tipo misterioso y distante, un paria elegido, yo sólo esbocé una sonrisa burlona ante tal falacia, pues recordé lo simple que era su vida, que nunca vivió. Si tan sólo hubiera visto a esta chica atractiva dispuesta besarlo como él lo añoraba tanto, quizá ese día hubiera estado con nosotros en esa terraza humeante, con ella y ambos felices.

Pero no, prefirió irse llorando, como siempre y dejar, sin saberlo, una verdadera oportunidad de vivir una vida que sólo soñaba. Yo me burlé abiertamente cuando escuchaba tantos halagos para un tipo despreciable y la chica, ofendida, defendió su memoria y sus palabras y yo insistí en que mejor lo dejara morir como vivió, ignorado por ridículo, como ridícula fue su muerte. Ella seguía defendiéndolo y yo mejor callé, era inútil tener una discusión sobre un tema tan pueril.

Cuando se fue, dejo de ser necesario notarlo, pues hasta sus quejas más interesantes perdieron el sentido que tenían cuando demostró que sólo podía quejarse o morir, como si la vida se redujera a un fracaso simple, como si perder una vez acabara con los sueños, pero es inútil intentar que lo entiendan los dolientes, así que ¿para qué insistir?

Jonatan Gamboa

Las ruinas por las que camino son una potencialidad de guijarros que pisaré trozando el dolor hasta hacer de él una arena blanda, que permita los cimientos de una construcción formada por la misma memoria que hoy se carcome, esa memoria que duele, será el germen de los caminos que construiré hasta formar avenidas y callejuelas, con suaves lajas, que permitan ser rozadas por tus pies con suavidad, para que tus rodillas no se doblen más hacia el centro, como hoy. Y lloraré en la arena mi dolor hasta extinguirlo y formar en su humedad la arcilla con la que construiré, adobe por adobe, muro por muro, un edificio cálido orientado al sur, para que lo cubra el sol cada día de forma armoniosa, para que duermas en él sin pesadillas y sin desvelos, como hoy. Y repetiré la fórmula mil veces, y en mis vacíos, usaré el rencor que me sobra como estiercol que drene la arena que llenaré con las humedades que me has dado, para alimentar las semillas de un mañana que vendrá, que germinarán hasta formar jardines multicolores y polimorfos, con senderos bifurcados por las casualidades que nos hemos dado y por las que nos hemos negado también, para que descanses tus reflexiones en la tersura de sus verdades y no sientas presiones, como hoy. Porque del espanto o del horror no se escapa, pero sí se puede construir, como lo haré con la ciudad que hoy son las ruinas por las que camino, las lágrimas que derramo, el rencor que me sobra y la memoria que comenzó a construirse desde hace tanto.

Jonatan Gamboa

“Lo odio a usted”, eso vine a decirle. Así pues, dígaselo a la mujer que lo ama; anda, vaya por favor, apresúrese y dígale que me he venido a presentar frente a usted a decirle esta simple frase y que le he afirmado, como lo hago ahora, que era imposible que yo me lo callara. Pensará, tal vez, que usted no me ha hecho nada y que no tiene necesidad alguna de estar escuchando las sandeces de este diablo al que usted sólo conoce por referencias; quizá se ría y se burle un poco, quizá se preocupe de que se me ocurra alguna locura más y crea que el atreverme a importunarlo de este modo, es una amenaza de que realice un acto mayor para refrendar la frase. No se preocupe, no sabrá más de mí, aquí acabará el asunto, a menos, claro, que usted quiera contestarme y vaya dios a saber cómo acabemos el embrolló que comencé al afirmarle que lo odio. Si no es así, le pido, por favor, que vaya a contarle a la mujer que lo ama lo que he venido a hacer, sé que ni siquiera tendrá que decirle que fui yo quien lo hizo, pues si usted sólo le dice, “amor, fíjate que vino alguien a decirme que me odia” ella sabrá al instante que fui yo, se lo aseguró; ande, lo invito a intentarlo de este modo, no tengo dudas de que así será. Y no se preocupe, que de este acto no sacaré ninguna ganancia, ni resolveré nada, eso no es lo que intento, sólo que yo no puedo guardarme para mí un sentimiento tan intenso, algo como esto me atormenta hasta que se lo doy a quien le pertenece, así que aquí se lo dejo, y no se preocupe si no quiere usarlo, tírelo si le place, así lo hizo la mujer que lo ama cuando yo le dije “la amo a usted”.

Jonatan Gamboa

No es de extrañarse que este ser extraño, siga en su extrañeza, continúe extrañando en la distancia que lo extraña de su patria, que se extrañe de sus dichos, y cómo no, si el extrañamiento que le extrajo de su ser, es la acción más extraña entre las acciones más extrañas. ¿Extrañará mañana lo que hoy apenas añora? Nunca se sabe, lo extraño de este ser, es su vida de extraños extravíos.

Jonatan Gamboa

A mí no me engañan; el amor existe. Anda por allí, regodéandose cínicamente a veces, otras, se esconde en subterfugios de tolerancia que lo muestran en su verdadero ser, uno deleznable y ridículo al que empalan las almas de quienes no sienten nada. Sale de entre las comisuras de la noche, ocultándose entre las esperanzas que se brindan en la oscuridad, sin mostrar su semblante siempre herido, porque le avergüenzan las cicatrices de la entrega fiel que está intentando a cada rostro.

A mí no me traten de engañar; el amor se aparece de sorpresa y existe, aunque muchos no lo hayamos visto nunca. Les susurra a los incautos, que siempre están buscando, estrategias fallidas que ellos realizan en un intento constante por encontrar algo que no entienden. Es un espectro de vida que muestra una tez maquillada de felicidad, cubriendo con los polvos del tiempo las heridas de las lágrimas constantes que le han estriado los sueños.

A mí nunca me han engañado; el amor se escabulle sin aviso y existe. Se desaparece de sus certezas en rutas ignotas, dejando los rastros de las heridas que dejó a su paso y son las migas de corazón expuesto  los testigos de sus tropelías. Se convierte en un recuerdo amargo de quienes le vieron flirtearle a su futuro, como si pudiera cumplir cualquiera de sus alevosías, como si fuera un ente sensorial capaz de la creación. Pero no, al amor no se le espera, no se le escoge, no se le pide nada; el amor que se escabulle es el que se aparece espectral, uno que perdure no existe, sólo se construye sin sueños ni esperanzas.

Jonatan Gamboa

Para Cristinita

Me encontré con los olores de tu cuello de nuevo, me embriagué en la sobriedad de tu lucidez perdida entre los jadeos apenas anunciados que acostumbras, ésos, los ligeros, los que nacen del sudor de la parte baja de tu espalda y que llevan a los estertores de muerte con los que me humedeces de pronto. Me encontré con tu mano recorriéndome, con tus labios de la pasión, con tus piernas apretándome. Te había tenido antes de nuevo, sin duda, tres veces, si no recuerdo mal, pero no había tenido la presión de tu saliva enervando a la mía con el deseo que hoy me otorgaste, no había tenido la tensión del verte desnudarme entre las sombras sin importar tiempo, ni ética, ni estatus, ni nada; esa certeza no me la habías dado.

En el sopor, tus olores me llenaron, comenzaron su incursión cuando besaba tu centro en el eterno saludo de ubicuidad, cuando rozabas mi cabello en tu necedad de siempre por despeinarme, por verme rebelde, como cada vez que profanábamos los sitios sacros, como en cada roce que nos dimos por debajo de las mesas, por detrás de las cortinas, por encima de las sábanas. Porque con el paso de mis dedos por tu piel, una avalancha de fragancias se levantaba, un aluvión de miasma pulcrísima nos cubría en un envenamiento tal, que hoy nos deja con ganas de que no terminen los encuentros de la oscuridad, los encuentros que comienzan siempre sin intención, sin planes previos.

Caminamos por la avenida de nuevo, nos sentamos en la banca de nuevo, nos reconfortamos de nuevo, nos insinuamos atrevidamente de nuevo. Y me rasgaste la piel con los dedos, tus dientes me lasceraron como antes, nuestras humedades se confundieron en un vaivén de ritmos entrecortados por los sonidos de la aspiración de nuestras gargantas humedecidas por las intimidades del otro. Y te estremeciste mientras me humedecías, y tu peso cayó sobre el mío, y pedías los cinco minutos más de calma, y nos insinuamos besos en las mejillas, en los oídos, en los cuellos, en los labios, en los pechos, en los vientres, en las hendiduras más sensibles. Te ofrezco el corte de cabello, te ofrezco la canción oculta, te ofrezco la memoria inaudita, te ofrezco el humo del canabis, te ofrezco las letanías que vienen en tropel cada vez que me tocas como me tocaste hoy.

Jonatan Gamboa

Ellos/Ellas quieren
Ustedes quieren
Nosotros queremos
Él/Ella quiere
Tú quieres
Yo quiero

Por más que la ordeno, esta conjugación sigue sin funcionar.

Jonatan Gamboa

Son claras, las señales de que el mañana se planteará como una realidad más terrible, porque falta que la honestidad sea total desde el hoy, muestran las certezas del porvenir, como las esperanzas de lo que se ha perdido. Aparece un mañana sin promesas, sin calma. Así es la suma de certezas que me enguyen las flemas, así es la lágrima contenida hoy, así es el vacío de mi casa que sigue esperándome. Yo ya no espero nada.

Jonatan Gamboa

Arriesgarlo todo, es perderlo todo.

Jonatan Gamboa